De aquellos otoños
Humo de invierno
La mejor rosa
Sobre la loza
De mis infiernos.
En la hoja seca
Calo nervaduras
Venas de la vida
Verdad y mentira
De mis presuras.
Rojo desangre
El árbol padece
Viento que lleva
Su savia y estrella
Con dulzura mece.
No evade la muerte
La hoja amarilla
Besando mis pies
Me dice quien es
Y esconde semillas.
Mi otoño recicla
Un poema oculto
Un amor perdido
Cerca del olvido
Donde eleva un culto.
Hojas o canas
Para mí, el hoy
Para el árbol, un mañana…
Rita Mercedes Chio Isoird
(Derechos reservados)
